Billets

Bien sûr, qu'on a envie de dire : "fêtes donc, après vous". Bien sûr, que je comprends l'exécration de Clopin, pour qui la période entre noël et jour de l'an est synonyme de problèmes : cadeaux, déjà, il ne faut pas décevoir ce n'est pas si aisé, ensuite susceptibilités des uns et des autres, et rappel que rien n'est simple et tout est compliqué, surtout dans les familles.

Pourtant il n'a pas à se plaindre : je m'occupe généralement de la majorité des trucs à faire, de la déco à la tortore, et je n'ai jamais pu priver, même dans les pires moments, les gamins des cadeaux, du sapin, des petites bougies et de l'air mystérieux que la baraque prend.

Cette année, pourtant, j'aurais pu m'en passer : les deux garçons, adultes depuis lontemps, ont définitivement "passé l'âge", et la nouvelle génération, si'l y en a une un jour, n'a pas pointé le bout de son nez...

Mais voilà : j'y suis allée encore plus que les autres années. Compensation inconsciente ? J'ai choisi le sapiin le plus gros du magasin, l'ai surchargé de trucs brillants, virevoltants, fragiles et bien niaiseux...

Bien sûr, je crois que je suis condamnée à officier ainsi jusqu'à ma mort. La faute à ma mère, très certainement, qui nous occupait de Noël comme on lance une bouée à un homme qui se noit. Je revois encore, une par une, toutes les pièces de la crèche... Je me souviens des noëls de ma toute petite enfance : le sapin était très dangereux, car on y plaçait de vraies petites bougies, engoncées dans des pinces métallisées, qui risquaient à chaque instant de foutre le feu à tout le bazar.

Je ne peux pas m'empêcher de regretter les années où "je n'ai rien fait". Où je haussais les épaules dédaigneusement, ou bien vitupérait contre la "consommation"...

Parce que, quand même : si vous retirez le bling-bling et le pognon, l'invasion électrique et l'artificiel, il vous reste et restera toujours ce moment si particulier de l'année, où tout est noir, froid, sans vie : au moins, mes petites lumières se reflètent dans les vitres qui me séparent de l'hiver.

C'est déjà ça.

J'y pensais, ce matin, en traversant la maison aussi endormie que peut l'être Clopin sur le coup de 8 heures du matin : notre réunion, notre couple même, notre passé  et notre éventuel fuur : tout est improbable, dans cette histoire.

Je pense qu'une de mes caractéristiques est bien de ne pas réussir à "être comme tout le monde", malgré tous mes efforts. Bon, cela, je l'ai à peu près compris, d'autant qu'aucun de nous "n'est comme tout le monde".  Mais disons que ma particularité est d'avoir voulu, à toute force et en dépit du bon sens, "être comme les autres". E t j'ai vraiment souffert (et à quoi sert de souffrir, enfin !) de ne pas y arriver...

Bref et pour en revenir à Clopin endormi , eh bien,  arriver à rencontrer quelqu'un d'aussi différent de moi : fallait le faire.

Si je répertorie (et en évitant tout jugement, car là n'est pas la question), le résultat est impressionnant tout de même...

Tenez, on pourrait faire deux colonnes :

Il se couche tard                                                                                                                    Je me couche tôt

Il a du mal à se lever                                                                                                             Rien ne m'est plus facile

Il dort allongé                                                                                                                        Je dors en boule

Il aime les chiens                                                                                                                   J'aime les chats

Il est méticuleux                                                                                                                    Je suis brouillonne

IL a les yeux bleux                                                                                                                J'ai les yeux noirs

Il est facile d'accès                                                                                                                Les gens ne savent pas trop sur quel pied danser, avec moi

Il est parfois hypocrite                                                                                                          Je suis souvent colérique

Il lit Géo                                                                                                                                Je lis le Magazine Littéraire

Que mange-t-on ce soir ? - Des restes !                                                                                Que mange-t-on ce soir ? - Un repas

Que mange-t-on ce soir ? - Du rôti à Mamy                                                                          Que mange-t-on ce soir ? - Une entrée, un plat, un dessert

Que mange-t-on ce soir ? -  On va pas s'emmerder avec ça !                                                Que mange-t-on ce soir ? - C'est ma manière de prendre soin de l'autre

Il change ses draps trois fois par an                                                                                       Je ne peux pas supporter plus de quinze jours du linge de lit

Une voiture arrive "Qui c'est qui vient nous emmerder ?"                                                    Une voiture arrive : "Chic, du monde !"

Les gens viennent le voir                                                                                                        Les gens m'évitent

le contact avec l'autre lui est facile                                                                                         Rien de plus difficile !

Il est plein d'indulgence pour lui-même                                                                                  Je ne me supporte pas

Il racle à fond ses assiettes                                                                                                       Je peux jeter même du caviar

Attention aux objets : leur valeur est décuplée par le soin qu'ils réclament                            L'objet doit me servir, pas l'inverse

Il  collectionne à tout va                                                                                                          Si je pouvais ne rien posséder

Il sait tout faire                                                                                                                         Je n'ai que les mots

Il skie                                                                                                                                        Je nage

Il a toujours raison                                                                                                                    J'ai si souvent tort...

Il s'aime bien                                                                                                                             Etre une heure, une heure seulement

Il a beaucoup de force musculaire                                                                                            Mes mains sont débiles

IL ne s'intéresse pas aux bébés                                                                                                 Quelle responsabilité, que donner la vie !

Il s'agace du quotidien "elle a encore fichu ses souliers près du poële"                                   Je gère

IL aime les légumes bien cuits, voire spongieux                                                                      Vive le craquant !

Avant tout, l'alimentation : saine, bio, autoproduite                                                                  Je peux même bouffer chez Mac Do, eh oui. 

Il est large pour sa maison, radin pour le quotidien                                                                  J'ai besoin d'argent pour ne  jamais y penser

Il s'exprime par l'image                                                                                                             De la musique, avant toute chose

"Quand c'est papa qui conduit, on sait où on va"                                                                     "Quand c'est Maman, ça finit toujours par des rallongis"

Il prend soin de lui                                                                                                                      Je ne fais pas attention

Waouh ! C'que ça lui va bien, ce beau costume   !                                                                     Merde, encore plein de taches partout, y'a qu'à pas y penser

Il est beau                                                                                                                                     Je suis laide

Il est maigre                                                                                                                                 Je suis grosse

ll joue de l'accordéon                                                                                                                   J'ai vendu mon violon

Y'en a, vraiment, c'est des champions de la branlette intellectuelle                                            Combien d'années à pratiquer l'introspection ?

Je pète, je chie, et je t'emmerde                                                                                                    J'ai un penchant coupable et caché pour l'imparfait du subjonctif

Il est le fils de Cavanna                                                                                                                Je suis la soeur de Carson Mac Cullers

Il est chez lui                                                                                                                                Je suis chez lui

Et pourtant, cela fait un bout de temps que ça dure...

Comme tous ici bas,  "plus je vais, moins je vais", certes - mais plus aussi je me durcis, me semble-t-il, dans mes goûts. Je ne suis pas la seule à avoir "de durs goûts et dégoûts", mais il me semble que PLUS j'affine mes manières de voir, (moins je me cherche de miroirs, comme je le faisais si désespérement lors de mon épouvantable adolescence, )  PLUS  je suis capable (oh, modestement !) d'analyser ce qu'on me présente, MOINS  je suis satisfaite.

Rassasiée, peut-être ? J'ai la chance d'être d'un pays où l'on porte très haut (encore,  malgré bien des tentatives de recul, et les prochaines attaques populistes prônant l'inculture seront sans doute les plus virulentes) les valeurs culturelles : du coup, j'ai eu à ma portée, au lieu d'un maigre buffet ou de ces étagères des magasins de l'Est durant l'ère soviétique  où trois boîtes de conserves s'entrechoquaient au milieu d'un grand vide, la carte étoilée et gastronomique d'un vieux pays débordant de culture.

J'ai pioché au hasard, en ai longtemps gardé un sentiment d'humilité, ne suis plus si sûre désormais, à connaître l'intense pédanterie qui éclate, (comme les pets foireux d'une bête à corne exorbitée, ici et là - et internet permet aussi cela :  frôler la vacuité des autres), qu'il faille m'en affliger...

Donc, grosso modo, je devrais m'accommoder de tout ce que j'ai pu grapiller, pour nourrir ma curiosité intellectuelle, qui ne s'est vraiment jamais éteinte.

Eh bien, non.

Je crois qu'en fait, cette curiosité était ma manière à moi de tenter de rencontrer les autres. C'est ce que l'on fait tous, non, avec plus ou moins de maladresse...

Mais les miennes, de maladresses, sont assez énormes dans le genre. Elles me font penser à ces copines que j'ai fréquentées dans le temps, et qui tentaient, louable initiative, de monter des formations théâtrales pour des publics démunis (chômeurs...).

L'idée était excellente, la démarche généreuse, le besoin défini (car le théâtre est aussi l'art d'apprivoiser l'éloquence, et c'est ce qui manque le plus à un chômeur...). Hélas. Les filles en question ont commencé par trouver une salle, et patatras ! Elles ont surchargé le lieu d'objets et de décorations de toutes sortes, censés "ouvrir l'imagination", comme un bateau renversé, des tentures, des gazes et des tulles... Bref, le même défaut, exactement, que pour ces "jeux de rôle" où les animateurs vous disent "tu es libre d'inventer ce que tu veux", mais où tu dois te couler, en fait, soit dans la peau d'un elfe ou d'un guerrier, avec codes encore plus définis et contraignants, ma parole, que les didascalalies d'une pièce de Beckett. Le contraire de la liberté...

Dans le "théâtre" des copines, personne ne pouvait apprendre à jouer quoi que ce soit . C'était devenu l'univers (oh, certes, très chatoyant) mental des copines, étalé là...

Un vrai cours de théâtre, c'est deux chaises, un rideau, une estrade, point.

Eh bien, plus je vais, plus il me semble que je devrais aller vers cette sobriété, mais qu'en réalité je surcharge mon espace mental de décorations inutiles. Ma parole, je ne peux plus lire un livre, voir un film ou même un tableau, sans commencer par le dépouiller mentalement de l'ego de son auteur,  et  je cherche une parole qui tiendrait "toute seule", à la fois réduite à presqu'elle-même et en même temps universelle ; plus mon armoire est pleine, moins je supporte les oripeaux de l'effet pour l'efffet.  e (sauf pour mon propre cas, ô fatuité de l'introspection !!!)

Mouais. Mes goûts devraient s'élargir : ils se restreignent. Je n'en suis pas encore à préférer à tout les redites, à repasser en boucle ce qui m'avait émue à 8,9 ou 10 ans, ou bien à renifler tout ce qui est contemporain du même nez d'une vieille dame qui ne jure que par le numéro 5 de Chanel, et trouve que tout le reste, ma foi, sent la vulgarité...

Mais cependant, cependant : plus je vais, moins je vais. Je suis un escargot qui se fait déborder par la coquille qu'il porte, qui a tant poussé, s'est tant développée, et prend désormais  tant de place que certes le refuge est devenu luxueux, mais l'allure, elle, s'est ralentie d'autant...

J'aurais mieux fait d'écouter Dick Annegarn, tiens , 

plutôt que de mettre France Musique pendant la préparation du repas (le dimanche matin, sur France Cul, le service public est dévolu aux diverses confessions religieuses, ce qu'on pourrait trouver critiquable mais passons...)

Au menu, après un apéro-maison (radis gris avec fromage dessus), j'avais prévu une tarte aux petits légumes et truite fumée en entrée, suivie de tranches de gigots  d'agneau garnies (oignons, carottes, chips de pomme de terre par-dessus) et ail fondant dans la lèche-frite, fèves en accompagnement (cuisson vapeur et peau épaisse des fèves ôtée, s'il vous plaît), salade et tarte normande (une 5-4-3-2-1, celle qui me vaut d'habitude des regards émus, parce que les pommes sont en quartier épais et qu'elles fondent dans la bouche). Le tout du jardin, du 100 % beaubecquois.

Bref, un travail plaisant et absorbant. Tout aurait été pour le mieux, si, les mains tellement occupées que je ne pouvais pas aller changer de station (et de toute façon, donc, sur France Cul y'a la messe), je n'avais pas écouté France Mu.

C'était l'insupportable Rafaël Enthoven. Il a dit des monceaux de conneries sur le jazz ("où les notes fuient les unes devant les autres", bon dieu, Jacques Chesnel aurait été là il les lui aurait rattrapées vite fait tiens, les notes fuyantes), a fait de la fausse modestie en veux-tu en voilà (rappelant des déjeuners avec Clément Rosset avec tutoiement, ben tiens, tout en affirmant deux minutes plus tard que "non, ce n'est pas mon maître, je ne suis pas à la hauteur d'un tel maître", mais tu lui tapes sur l'épaule au restau, va, bouffon...) dit tout et son contraire (on comprend que ce qui n'est pas de son goût est nul, puis après qu'il assume ses mauvais goûts, enfin bref), et les choix musicaux étaient à la fois m'as-t-u vu et inadéquats.

Heureusement, ça n'a pas gâté le gigot. L'essentiel était sauf.

Je suis devant l'année 2017 exactement comme Amy Winehouse devant sa cure de désintoxication.

No, no, no.

(et je le sais, que ça a mal fini. Mais bon.)

C'est un peu de la faute des enfants : ce sont eux qui m'ont mise au courant. Les enfants, c'est-à-dire le Clopinou et sa nouvelle amie C.,qui habitent ensemble  et se séparent le matin à la gare de Rouen : elle part au Havre, lui à Paris. On pourrait en faire une chanson de Maxime Le Forestier...

C. est une très jeune femme qui m'étonne "tant et plus", et parmi ses caractéristiques, elle a un don de l'écoute étonnant. Je ne suis pas habituée à une telle attention, qui me surprend et me ravit toujours. Du coup, j'ai bien peur de me "lâcher" devant C., qui écoute toujours "tout", avec cet air extrordinairement sérieux et concentré qu'elle prend  et qui n'arrive pas à atténuer sa joliesse (car elle est diablement jolie, parbleu !!!).

C. a retenu que je plaçais très haut Riad Sattouf, donc   zou : nous voici partis tous les trois à l'Armitière, ce lundi où l'auteur venait présenter le dernier tome de son autobiographie.

J'étais ravie, et je me promettais de faire des efforts : car je sais que Clopinou me surveille comme du lait sur le feu, et qu'il craint toujours mes divagations et débordements. Mais pour que je sorte de ma solitude et que j'aille ainsi au-devant de quelqu'un, il faut cependant que j'ai de l'enthousiasme. Oh, je remets parfaitement l'évènement à sa juste valeur, et j'ai appris à ne pas trop attendre de "rencontres" organisées sur fond promotionnel. Impossible de parler vraiment à qui que ce soit :  ce ne sont que des "non-rencontres". J'ai ainsi "non-rencontré"  ni  Michel Onfray, ni  Pierre Assouline. J'en hausse encore les épaules...

Mais ce soir-là, me projetant face au dessinateur (génial) qu'est Riad Sattouf, j'avais encore une autre motivation : je suis tant à la recherche de réponses. Depuis les attentats de Charlie Hebdo et des autres, depuis l'incroyable coloration en brun néofasciste que prend le monde, me voilà comme une girouette cherchant le vent.

Sattouf, grandi en Irak, en Syrie, Sattouf, témoin de l'incroyable évolution paternelle , Sattouf, qui venait de quitter Charlie quand... Mon sac était plus que plein de questions débordantes. Certes, mes questions sont assez tristes, surtout pour un auteur "comique", qui fait, comme ses deux premiers films en témoignent, dans la dérison. J'ai désormais  besoin d'autre chose que de pochades, même si celles-ci, comme des bonbons au poivre, cachent derrière leur bouffonneries quelques vérités bien senties sur la déliquescence générale du genre humain !!!

J'étais assez émue d'être avec les deux jeunes gens - comment ne pas avoir honte de ce que ma génération leur propose ? - mais je tentais, dans la file d'attente qui s'épaississait de minute en minute, de sérier les questions que je voulais poser lors du débat qui clôturerait la conférence...Quelles étaients les plus importantes ? J'en discutais avec les enfants,  dans la queue, au milieu des profs (elles et ils avaient des têtes de profs et des fringues qui sentaient la camif) et les dignes Dames qui patientaient  trouvaient évidemment que je parlais trop fort,  quand soudain je me rendis compte de mon erreur : il ne s'agissait pas d'une conférence, mais d'une séance de dédicaces.

Patatras. Ce fut la Dame qui me précédait dans la queue qui me précisa les choses, en se retournant : "Vous ne pourrez pas poser de questions,voyons... Vous ne savez donc pas comment ça se passe, vous n'avez jamais été dans un salon du Livre, devant un dessinateur ?" Je rougis intérieurement, en pensant à mon unique non-rencontre assoulinienne... "Il va faire un dessin par livre, ", reprit la Dame. "C'est pour ça qu'il y a tant de monde. Sinon, pensez !..."

(suite à... tout de suite)

Une fois n'est pas coutume : je vais vous parler d'un livre que je n'ai pas (encore) lu. Voici sa couverture :

C'est un livre féministe sur les gros mots. D'aucuns vont hurler au pléonasme, parce que pour plein de mes contemporain(e)s, "féminisme", c'est DEJA un gros mot... Mais justement : les mêmes qui repoussent, l'aîr rigolard et un peu dégoûté à la fois, le mot "féminisme", ignorent ou oublient que presque tout ce qui est féminin, pas "féministe", hein, simplement "féminin", est très souvent connoté péjorativement...

Bien entendu, il n'y a pas que les mots. Les  rémunérations aussi, la reconnaissance sociale itou, dès qu'elles sont féminines, subissent une nette dégradation... Mais à travers le simple vocabulaire, à travers les mots de tous les jours, la dépréciation, le mépris, inconscient ou non, le fatalisme ("la femme restera toujours la femme") et l'insulte se font jour : la situation féminine réelle est ainsi dévoilée - et à travers les mots et les paroles, la vérité de la domination, obstinément, dévoile son ricanement.

Je ne reviens pas sur l'insulte "con", n'est-ce pas... Mais je veux juste dire qu'aujourd'hui, entre cent idées reçues (au boulot, tiens "ah moi je préfère travailler avec des hommes, parce qu'il  n'y a rien de plus vache -sic- que les femmes entre elles"), ce qui ouvertement est féminin est toujours associée au vulgaire, à l'honteux, à "ce qui ne devrait pas être dit".

Je ne sais pas si vous avez remarqué, mais,  les medias et la nivellation vers le bas de nos écrans, l'irruption des termes argotiques et la banalisation des répertoires sexuels aidant, le triste passage de Coluche à Bigard quoi, eth bien un simple terme féminin comme celui  de "chatte" ne peut carrément plus être employé. J'ai des copains, des copines, qui racontent ainsi des anecdotes sur leur animal - en employant le mot "chat". Si on leur pose la quesiton, oh, bien sûr, ils vont avouer qu'il s'agit d'une femelle... Mais il faudra leur poser la question pour qu'ils osent prononcer le mot, qui sera bien entendu l'occasion de ricanements salaces...Ö ma chère Colette, toi qui en fis carrément le titre d'un de tes romans, croirais-tu cela ?

Alors ce livre "féministe" est forcément salutaire, et je m'en vais en faire, d'une manière ou d'une autre, l'acquisition.

Rien que pour avoir l'occasion d'appeler une chatte, une chatte...

Une amie bien informée nous prévient que plusieurs centaines (oui, vous avez bien lu, centaines !)) d'arbres risquent d'être abattus à Rouen, et que la grande décapitation a d'ores et déjà commencé sur les quais...

Mais le pire reste à venir sur les boulevards de l'Yser et des Belges. Tous les rouennais, même ceux qui, comme moi, ont fort peu de connaissances historiques, ressentent que ces boulevards-là correspondent très certainement à d'anciennes limites de la ville. Le donjon, seul lieu où la présence de Jeanne d'Arc (hormis la place de son bûcher, évidemment) est attestée, est juste en-deça. Au-delà, ce sont les collines "du bon côté" de Rouen,( l'ensoleillé ), qui commencent, avec les privilégiés qui étagent leurs belles maisons sur les flancs des côteaux de Mont-Saint-Aignan ou Bois-Guillaume...

Oh, évidemment, l'intention est louable, comme tous les pavés de l'enfer : il s'agit de doubler la ligne métro-bus existante, et qui remplit parfaitement son office depuis une bonne vingtaines d'années. Mais tout aussi évidemment, alors que partout ailleurs dans le monde des villes se mettent au vert et aménagent sérieusement leurs déplacements en minimisant la circulation routière, à Rouen, on imagine l'inverse. Au lieu de prendre sur la chaussée pour n'y laisser qu'une voie et faire passer les transports en commun sur la voie ainsi gagnée, on envisage sérieusement de piquer les emplacements des trottoirs et donc d'abattre les rangées de platanes et autres essences qui y figurent. La main sur le coeur, "on replantera" -  sans prendre en compte  les difficultés qu'ont les pousses à grandir, sur dix arbres plantés seuls deux arrivent à survivre, et d'ailleurs, on les replantera où ?

...

De plus, supprimer ces arbres c'est bien évidemment augmenter encore la fournaise estivale, surtout si la circulation automobile n'est pas diminuée. Les prostituées qui hante le boulevard des Belges seront épargnées, puisque les horaires de travail sont nocturnes, mais je ne pense pas que ce soit la principale préoccupation des commerçants qui s'opposent à toute réduction du trafic. Il faut que le client puisse circuler tout seul dans sa bagnole et parvenir ainsi jusqu'au pas de leurs portes, disent -ils. Ont-il oublié que le centre ville, piétonnier depuis soixante ans, n'a certes pas souffert de l'interdiction automobile ? Oh, bien sur, c'est devenu un exploit d'acheter un paquet de nouilles dans le centre : il n'y a plus que des boutiques de fringue. Mais la foule qui se presse rue du Gros n'a pas diminué, du fait d'être devenue piétonne, au contraire...

Plus que jamais, le bien public s'oppose aux intérêts financiers du consumérisme : et ce sont les beaux arbres des boulevards qui risquent de payer la note...